Николай Рубцов Стихи О Родине — подборка стихотворений

Николай Рубцов. Нужно всмотреться…

Думаю о вчерашней программе, посвящённой Николаю Рубцову, и из памяти выплыло стихотворение другого поэта.

Все в тающей дымке:
Холмы, перелески.
Здесь краски не ярки
И звуки не резки.
Здесь медленны реки,
Туманны озера,
И все ускользает
От беглого взора.
Здесь мало увидеть,
Здесь нужно всмотреться,
Чтоб ясной любовью
Наполнилось сердце.
Здесь мало услышать,
Здесь вслушаться нужно,
Чтоб в душу созвучья
Нахлынули дружно.
Чтоб вдруг отразили
Прозрачные воды
Всю прелесть застенчивой
Русской природы.

Написал его русский поэт – Николай Рыленков. Написал так, что оно сразу, с первого прочтения надолго остаётся в памяти и в сердце тех, кто знает об этой неброской красоте не понаслышке.
В стихотворении этом, как мне думается, раскрывается секрет рубцовских откровений, в которые нужно вслушиваться, чтобы услышать, которые не терпят суеты и поверхностного взгляда.
Жить и писать во времена площадной поэзии (не путать с бранью) можно.
Но кто услышит твой голос?
Рубцова, как оказалось – услышали. И запомнили. А все почести и привилегии свалились на него, в большинстве своём после жизни, как и повелось в России, да и не только в ней.
Думается, что это ещё и потому что не ради почестей и славы писали настоящие поэты.
Тот, кто хотел достичь вершин Парнаса, достигал их.
Кто-то становился «рупором эпохи» и ходил в любимчиках у власти.
Кто-то выбирал абсолютно иной путь, и тогда власть, выдворяя поэта из страны, невольно обеспечивала ему эти вершины.
Рубцов не был ни среди изгоев, ни среди любимчиков.
Он был собой. Николаем Рубцовым. Поэтом и человеком.
Он был нашим современником – странно сознавать это, тем не менее, это так.
В январе нынешнего года ему бы исполнилось 80 лет.
Его не стало в крещенские морозы. Он был убит в ночь на 19 января, спустя всего две недели после своего тридцатипятилетия.
Вчерашняя программа позволила слушателям ещё и ещё раз вспомнить о нём.
Перевыполнение пятилетних планов и решения партийных съездов, пионерские горны и комсомольские стройотряды, красные знамёна, алые звёзды… всё это горело, стучало, кричало, шагало строем и било в барабаны рядом.
Он же, будто не слышал или не замечал.
А если и пел о звёздах, то только о тех, которые светили над родными просторами.
«Звезда полей», едва ли не самая известное его стихотворение, лишено каких бы то ни было поэтических красивостей. Негромкое, неспешное повествование о родной земле западает в душу, чтобы остаться там навсегда.
Ещё одно стихотворение, открывающее невероятную силу поэтического дара Рубцова – «Горница». Стихотворение, ставшее песней. Я неоднократно слышала его в авторском исполнении. Во вчерашней программе оно прозвучало в исполнении Анатолий Демчуков, уловившего авторские, «рубцовские» интонации, что позволило максимально приблизиться к сути и смыслу текста «Горницы». Горницей или светлицей, на Руси называли светлую горнюю комнату в доме, на верхнем этаже. "Горний", – вышний, небесный. Горница – человеческая душа, – и не иначе. Именно она – душа – светла, потому что близка к Богу. И наоборот.
Рассказ о судьбе поэта, о непростой и трагической судьбе, о светлых, родниковых откровениях – стихах, о первых весенних проталинах и об осенних лесах и полях, о деревенских погостах и звёздах над ними, был трогателен и негромок. Так рассказывают о людях очень близких, родных, о людях, которых любят.
Автору программы «Тихая моя родина…» Вероника Коваль удалось показать основную, главную составляющую души и поэзии Рубцова, безыскусственность, подлинность, его любовь к родной земле, его русскость.
Музыкальные и поэтические отступления позволили слушателям ближе узнать мир, о котором писал Рубцов.
Татьяна Щербакова и Ирина Александровская, Светлана Потапенко-Калугина, Анатолий Демчуков…
Я, к великому моему сожалению, не знаю имен всех участников, но, тем не менее, хочу поблагодарить их всех, а особенно – Веронику Коваль, автора и ведущую литературно-музыкальной композиции «Тихая моя родина…», посвящённой Николаю Рубцову.
Единственное, чего не хватило мне, так это «улетевших тополиных листьев». Но это легко восполнить.
В заключение своего небольшого и негромкого отзыва, подумалось вот о чём.
В России есть несколько музеев Николая Рубцова. В селе Никольском, в здании, где располагалась школа, в которой он учился.
В Вологде – в доме, ставшим его последним земным приютом.
В Емецке – на родине поэта.
Есть много памятных мест с мемориальными досками, памятниками, улицами, есть много мероприятий с конкурсами, фестивалями и премиями…
Но самый главный, нерукотворный музей Николая Рубцова – это русская земля, русская деревня, тихая его родина, певцом которой он был до последнего своего вздоха.

Другие статьи в литературном дневнике:

24.04.2016. Николай Рубцов. Нужно всмотреться
22.04.2016. Кто имеет ум, сочти.
18.04.2016. Когда кончаются памятники.
16.04.2016. Между Невой и Нилом. Пять лет спустя. Post Dictum.
11.04.2016. Одесса была, есть и будет свободной.
02.04.2016. Даже если сбегу.
01.04.2016. Первапрельское нешуточное

Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.

Лучшие стихи великого поэта Николая Рубцова. Стихи о природе, о родине, о любви.

Я люблю, когда шумят березы,
Когда листья падают с берез.
Слушаю — и набегают слезы
На глаза, отвыкшие от слез.
Все очнется в памяти невольно,
Отзовется в сердце и в крови.
Станет как-то радостно и больно,
Будто кто-то шепчет о любви.
Только чаще побеждает проза,
Словно дунет ветер хмурых дней.
Ведь шумит такая же береза
Над могилой матери моей.
На войне отца убила пуля,
А у нас в деревне у оград
С ветром и дождем шумел, как улей,
Вот такой же желтый листопад…
Русь моя, люблю твои березы!
С первых лет я с ними жил и рос.
Потому и набегают слезы
На глаза, отвыкшие от слёз…

Хотя проклинает проезжий
Дороги моих побережий,
Люблю я деревню Николу,
Где кончил начальную школу!
Бывает, что пыльный мальчишка
За гостем приезжим по следу
В дорогу торопится слишком:
— Я тоже отсюда уеду!
Среди удивленных девчонок
Храбрится, едва из пеленок:
— Ну что по провинции шляться?
В столицу пора отправляться!
Когда ж повзрослеет в столице,
Посмотрит на жизнь за границей,
Тогда он оценит Николу,
Где кончил начальную школу…

Тихая моя родина

Тихая моя родина!
Ивы, река, соловьи…
Мать моя здесь похоронена
В детские годы мои.

— Где тут погост? Вы не видели?
Сам я найти не могу.-
Тихо ответили жители:
— Это на том берегу.

Тихо ответили жители,
Тихо проехал обоз.
Купол церковной обители
Яркой травою зарос.

Там, где я плавал за рыбами,
Сено гребут в сеновал:
Между речными изгибами
Вырыли люди канал.

Тина теперь и болотина
Там, где купаться любил…
Тихая моя родина,
Я ничего не забыл.

Новый забор перед школою,
Тот же зеленый простор.
Словно ворона веселая,
Сяду опять на забор!

Школа моя деревянная.
Время придет уезжать —
Речка за мною туманная
Будет бежать и бежать.

С каждой избою и тучею,
С громом, готовым упасть,
Чувствую самую жгучую,
Самую смертную связь.

Звезда полей

Звезда полей, во мгле заледенелой
Остановившись, смотрит в полынью.
Уж на часах двенадцать прозвенело,
И сон окутал родину мою…

Звезда полей! В минуты потрясений
Я вспоминал, как тихо за холмом
Она горит над золотом осенним,
Она горит над зимним серебром…

Звезда полей горит, не угасая,
Для всех тревожных жителей земли,
Своим лучом приветливым касаясь
Всех городов, поднявшихся вдали.

Но только здесь, во мгле заледенелой,
Она восходит ярче и полней,
И счастлив я, пока на свете белом
Горит, горит звезда моих полей…

Слава тебе, поднебесный
Радостный краткий покой!
Солнечный блеск твой чудесный
С нашей играет рекой,
С рощей играет багряной,
С россыпью ягод в сенях,
Словно бы праздник нагрянул
На златогривых конях!
Радуюсь громкому лаю,
Листьям, корове, грачу,
И ничего не желаю,
И ничего не хочу!
И никому не известно
То, что, с зимой говоря,
В бездне таится небесной
Ветер и грусть октября…

Чуть живой. Не чирикает даже.
Замерзает совсем воробей.
Как заметит подводу с поклажей,
Из-под крыши бросается к ней!
И дрожит он над зернышком бедным,
И летит к чердаку своему.
А гляди, не становится вредным
Оттого, что так трудно ему…

Видения на холме

Взбегу на холм и упаду в траву.
И древностью повеет вдруг из дола!
Засвищут стрелы будто наяву,
Блеснет в Глаза кривым ножом монгола!
Пустынный свет на звездных берегах
И вереницы птиц твоих, Россия,
Затмит на миг в крови и жемчугах
Тупой башмак скуластого Батыя.

Россия, Русь-
Куда я ни взгляну!
За все твои старания и битвы
Люблю твою, Россия, старину,
Твои леса, погосты и молитвы,
Люблю твои избушки и цветы,
И небеса, горящие от зноя,
И шепот ив у омутной воды,
Люблю навек, до вечного покоя.

Россия, Русь! Храни себя, храни!
Смотри, опять в твои леса и долы
Со всех сторон нагрянули они,
Иных времен татары и монголы,
Они несут на флагах черный крест,
Они крестами небо закрестили,
И не леса мне видятся окрест,
А лес крестов в окрестностях России.

Кресты, кресты.
Я больше не могу!
Я резко отниму от глаз ладони
И вдруг увижу: смирно на лугу
Траву жуют стреноженные кони.
Заржут они- и где-то у осин
Подхватит эхо медленное ржанье,
И надо мной — бессмертных звезд Руси
Спокойных звезд безбрежное мерцанье.

Ласточка носится с криком.
Выпал птенец из гнезда.
Дети окрестные мигом
Все прибежали сюда.

Взял я осколок металла,
Вырыл могилку птенцу,
Ласточка рядом летала,
Словно не веря концу.

Долго носилась, рыдая,
Под мезонином своим…
Ласточка! Что ж ты, родная,
Плохо смотрела за ним?

Николай Михайлович Рубцов (1936-1971)
Великий Русский Поэт.

Рейтинг работы: 9
Количество отзывов: 2
Количество сообщений: 0
Количество просмотров: 360
© 26.01.2021г. Cтихи великих русских поэтов
Свидетельство о публикации: izba-2021-3003373

««
«
1
2
3
4
5
6
7
8
»
»»

Лана Астрикова 31.01.2021 13:42:48
Отзыв: положительный
Пронзительная, горькая, нежнейшая, ясная и точная, написанная словно грифельным карандашом или тонким стилом — пером. лирика Николая Михайловича Рубцова поражают, захватывают как озерная гладь, пленяют душу совсем, завораживают ее. Строфы похожи на какие то глотки свежего воздуха, на облака в вышине, ты их не помнишь а потом они из тебя выплывают, зажигаются как ровная и тонкая лучина, вспыхивают как глубокий и чистый кристалл, снежинка морозная, в глубине твоего сердца и ты их шепчешь, да и просто напеваешь совсем ненавязчиво, легко: "в горнице моей светло// это от ночной звезды." Что то нежное, проникновенное, от начала Бытия
"Поэт звезды — почему такое определение от сердца выбрано мною?
Поясню. поражает всегда при чтении еще и космическая свобода полета, рубцовской строфы, ее напевность и дерзновенность и ты совсем не думаешь, когда это написано и как. Может быть, это просто снята копия с " вселенской прописи", с оригинала, который подарил Поэту так вот, нехотя, шутя, Космос глубинный.? Кто может ведать и знать?
Мотивов лирики, оттенков у Рубцова так много и они так точны, напевны, светлы и глубоки и так горьки и точны в печали и дерзкой мудрой прозорливости, что теряешься иной раз и забываешь, что хрустальность этой строфы / до ломоты в горле, до спазма, когда ее читаешь!/ выстрадана поэтом, человеком, у которого на самом деле горчайшая Судьба, сиротское детство, непризнанность и страшный конец.
Но для поэта так привычно при жизни превратиться в хулигана, противоборца, а потом уже в каноническую икону.. Что ж! Подумаешь! — кто то возразит мне тотчас.
Рубцов не был иконой канонической. Он был бесстрашным поклонником эпической строфы, смысловой точности, песенных традиций, безупречно тонких красок русского северного пейзажа.
Подумалось, быть может, Рубцов это этакая духовная реинкарнация Н. Гумилева или С. Есенина Обоих вместе? В бесстрашии духа он им обоим — не уступал? А потом вспыхнуло в сердце твердо и определенно.
Нет, неТ не так, он сам по себе. Просто, все еще не разгадан, недостижим, как дно колодца. Чистое, русское, северное. Разгадывать еще долго, черпать, не начерпаться, всматриваться и всматриваться. Так быть и должно с настоящим Поэтом ведь. Не иначе.