Розы всегда вызывала у поэтов прилив вдохновения. Стихотворцы не могли остаться равнодушными, глядя на красоту, нежность и изящество этого чудесного цветка. Поэты слагали красивые стихи о розах — длинные и короткие. Которые потом становились песнями, романсами. Так было и многие столетия назад, так продолжается и теперь. Хотим предложить вам небольшую подборку классических стихов и стихотворений наших современников, посвященных королеве цветов.
Классические стихи о розах
"Чайная роза"
Средь связки роз, весной омытой,
Прекрасней чайной розы нет.
Её бутон полураскрытый
Слегка окрашен в красный цвет.
То роза белая, так ровно
Краснеющая от стыда,
Внимая повести любовной,
Что соловей поёт всегда.
Она желанна нашим взглядам,
В ней отсвет розовый зажжён,
И пурпур вянет с нею рядом,
Иль грубым делается он.
Как цвет лица аристократки
Затмит крестьянских лиц загар,
Так и она затмила сладкий
Алеющих сестёр пожар.
Но если Вы её, играя,
Приблизите рукой к щеке,
Внезапно светлый блеск теряя,
Она опустится в тоске.
В садах, раскрашенных весною,
Такой прекрасной розы нет,
Царица, чтоб идти войною
На Ваши восемнадцать лет.
Ах, кожа побеждает вечно,
И крови чистая волна
Из сердца юного, конечно,
Над всякой розой взнесена.
Перевод — Н. С. Гумилева
Как хороши, как свежи были розы
В моем саду! Как взор прельщали мой!
Как я молил весенние морозы
Не трогать их холодною рукой!
Как я берег, как я лелеял младость
Моих цветов заветных, дорогих;
Казалось мне, в них расцветала радость,
Казалось мне, любовь дышала в них.
Но в мире мне явилась дева рая,
Прелестная, как ангел красоты,
Венка из роз искала молодая,
И я сорвал заветные цветы.
И мне в венке цветы еще казались
На радостном челе красивее, свежей,
Как хорошо, как мило соплетались
С душистою волной каштановых кудрей!
И заодно они цвели с девицей!
Среди подруг, средь плясок и пиров,
В венке из роз она была царицей,
Вокруг ее вились и радость и любовь.
В ее очах — веселье, жизни пламень;
Ей счастье долгое сулил, казалось, рок.
И где ж она. В погосте белый камень,
На камне — роз моих завянувший венок.
Иван Мятлев (1834)
КЛАССИЧЕСКИЕ РОЗЫ
Как хороши, как свежи были розы
В моем саду! Как взор прельщали мой!
Как я молил весенние морозы
Не трогать их холодною рукой!
В те времена, когда роились грезы
В сердцах людей, прозрачны и ясны,
Как хороши, как свежи были розы
Моей любви, и славы, и весны!
Прошли лета, и всюду льются слезы.
Нет ни страны, ни тех, кто жил в стране.
Как хороши, как свежи ныне розы
Воспоминаний о минувшем дне!
Но дни идут — уже стихают грозы.
Вернуться в дом Россия ищет троп.
Как хороши, как свежи будут розы,
Моей страной мне брошенные в гроб!
Я ПИШУ ИСТОРИЧЕСКИЙ РОМАН
В склянке темного стекла
из-под импортного пива
роза красная цвела
гордо и неторопливо.
сочинял я понемногу,
пробиваясь как в туман
от пролога к эпилогу.
Были дали голубы,
было вымысла в избытке,
и из собственной судьбы
я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
наводил о прошлом справки
и поручиком в отставке
сам себя воображал.
Вымысел — не есть обман.
Замысел — еще не точка.
Дайте дописать роман
до последнего листочка.
И пока еще жива
роза красная в бутылке,
дайте выкрикнуть слова,
что давно лежат в копилке:
каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит,так и пишет,
не стараясь угодить.
Так природа захотела.
Красивые стихи о любви читайте на сайте neogranka.com
Стихи современных авторов про розы
Монолог розы
Ты улетишь. Я останусь одна в плену
Ширмы оков, что хранят меня от напастей.
Маленький принц, мой герой и мой каламбур,
Дай мне свободу и дай мне кусочек счастья.
Влагой росы разреши лепестки умыть,
Не откажи мне в безудержной пляске с ветром.
Выдели миг, чтоб понять, что такое "жить"
И не позволь никогда не узнать ответа.
Ты не горюй, я сумею сама постоять
И за себя, и за ласковый луч рассвета.
Ты не поверишь — умею и я страдать.
Знай, дорогой, что за ширмою жизни нету!
Мыс воспоминаний
Я прихожу на этот мыс
И, опустившись на траву,
Я чувствую, играет бриз,
Не вспоминаю, а живу.
Живу дыханием цветов,
Они венчали нас с тобой,
И строчкой на песке живу,
Что написал о нас прибой.
Мы были молоды тогда.
Костер, палатка, берег,тишь.
Никто не забредет сюда.
Здесь наше царство.Ты летишь
Крылатой чайкой со скалы,
Награда — нежный поцелуй.
Песчинки звезд хоть и малы
Кричали нам: Люби! Ликуй!
И мы — два сердца у костра —
Вдыхали ночи аромат,
Пьянели в ласках до утра
И хохотали невпопад.
Ты был, как терпкое вино,
Дурман из солнца, моря, трав.
Нырял "за жемчугом" на дно,
Нам ложе розами устлав.
Я ощущала весь букет
Напитка с именем Любовь.
Вот почему чрез много лет
Иду сюда я вновь и вновь.
ЧЁРНАЯ РОЗА
Растерял я себя по дорогам,
По просторам полей разбросал.
Горьковатым обветренным слогом
Запылённые дни описал.
Журавлей белокрылая стая
Улетела в холодный закат.
Полюби же меня, дорогая,
Чёрной розой душевных утрат.
Я не видел такого признанья,
Теплоты не встречал таковой.
Сине-огненным светом желанье
Загорелось вечерней звездой.
Что ж скрывала ты женскую радость,
Под широкой глухой паранджой?
Журавлиного крика усталость,
Расплескалась над пенной водой.
Вот и мне ничего не осталось,
Лишь прожить эту осень с тобой,
И любить твою женскую слабость
Под широкой глухой паранджой.
Полюби же меня, дорогая,
Чёрной розой душевных утрат.
Журавлей белокрылая стая,
Улетела в червленый закат.
Он что-то потерял, пока ходил по свету,
На счастье уповал — чтоб беды превозмочь.
Он музыку не зря играл, а за монету —
И год менял за два, и день менял за ночь.
Он что-то не донес – теперь уже не вспомнить –
До дома на краю истоптанной земли.
Завел десяток роз на маленьком балконе,
Создал себе уют – и, спичку запалив,
Пускает облачка пахучей трубкой старой
И щурится котом в ленивую жару.
А скрипка без смычка живет недогитарой –
Коря себя за то, что в ней так мало струн.
Что-то не ко времени раскрылся
Нежной розы огненный бутон.
Может, потому окрест разлился
Тихий и печальный перезвон?
Снова осень с рыжей головою
Лепестками астр укроет сад,
Где устало бродит под луною
У калитки старая скамейка
Привалилась к явору слегка,
И у клумбы брошенная лейка
Подставляет дождику бока.
Тенью пронеслась по саду птица,
Зачеркнув вчерашнее крылом,
Да секунду таяла зарница
В непроглядном сумраке ночном.
Отчего мне в этот час не спится,
Отчего с тоской гляжу я в сад?
Оттого, пожалуй, что жар-птицей
И во мне бушует листопад!
Робкое дыхание
"Как хороши, как свежи были розы
Мятлев 1843 год
Робкое дыхание утра. Тишина,
Словно зазеркальная, сказочного сна.
Как-то по особому расплескался свет:
Осень словно пробует золотить рассвет.
Зацепилось лето за колючий куст —
Роза фиолетовая потревожит грусть.
Жалость увядания ранит всё сильней,
Прикоснулась тайна к памяти моей.
". хороши, как свежи. " — плакалось светло,
Поэты с древних времен слагают стихи про розы, вдохновленные их нежностью, которая удивительным образом сочетается с острыми шипами. Среди попавших под очарование цветка – Гете и Омар Хайям, Пушкин, Асадов и Набоков. Одни воспевают красоту и торжественность, заставляющую петь соловьев. Другие рассказывают о любви чистой и пламенной, как ярко-алый бутон. А сколько малоизвестных поэтов попали под очарование этих дивных цветов – не счесть.
Обязательно читайте детям стихи о розах, чтобы воспитать в них чувство прекрасного!
— Ой! Смотрите!
— Ой! Ловите! —
С неба падают цветы!
Розы — целые охапки!
На панамы,
кепки,
шапки
С неба падают цветы!
Утопает город в розах!
Розы даже на берёзах!
В розах — парки,
В розах — скверы,
В розах — милиционеры!
Может, это
Южный ветер
Тучу с розами принёс.
Смотрят в небо пешеходы:
«Это что — каприз погоды?».
Виноват во всём ПРОГНОЗ.
Он увлёкся на минуту
И два слова перепутал:
Вместо «грозы» вышли «розы»…
Ох уж эти мне прогнозы!
Зовут меня розой.
Примите меня,
Я очень душиста
И цветом нежна.
По цвету и имя
Такое мне дали
И даже царицей
За пышность прозвали.
Этот кустик диких роз
Мишка из лесу принес.
Чтобы утром ты проснулся,
Увидал и улыбнулся.
Чтоб с рассвета до зари
Песни пели соловьи.
Песни пели, гнезда вили
И птенцов своих растили.
В сад я в горести вышел и утру не рад,
Розе пел соловей на таинственный лад:
«Покажись из бутона, возрадуйся утру,
Сколько чудных цветов подарил этот сад!»
Что говорит нам роза,
В букете иль одна?
Достойна она прозы,
Стихов и полотна.
Художники, поэты,
Ей песнь поют, хвалу.
Для милых дам букеты
Из дивных роз несут.
В них пылкие признанья,
Что лучше всяких слов.
Ведь розы, как посланье,
Встречай, пришла любовь!
Букет прекрасных нежных роз,
Тебе в подарок я принес,
Пускай прекрасной будешь ты,
Как эти милые цветы.
В безмолвии садов, весной, во мгле ночей,
Поет над розою восточный соловей.
Но роза милая не чувствует, не внемлет,
И под влюбленный гимн колеблется и дремлет.
Не так ли ты поешь для хладной красоты?
Опомнись, о поэт, к чему стремишься ты?
Она не слушает, не чувствует поэта;
Глядишь, она цветет; взываешь — нет ответа.
Мальчик розу увидал,
Розу в чистом поле,
К ней он близко подбежал,
Аромат ее впивал,
Любовался вволю.
Роза, роза, алый цвет,
Роза в чистом поле!
«Роза, я сломлю тебя,
Роза в чистом поле!»
«Мальчик, уколю тебя,
Чтобы помнил ты меня!
Не стерплю я боли».
Роза, роза, алый цвет,
Роза в чистом поле!
Он сорвал, забывши страх,
Розу в чистом поле.
Кровь алела на шипах.
Но она — увы и ах! —
Не спаслась от боли.
Роза, роза, алый цвет,
Роза в чистом поле!
Природного искусства волшебство
Затрагивает душу восхищеньем,
Так нежен каждый чудный лепесток,
Как вечная любовь и всепрощенье.
И каждый раз, при виде нежных роз
Душа не устает им поражаться.
Их совершенство велико всерьез,
Мы рождены, чтоб ими восторгаться!
Хочу я алых роз, хочу я роз влюблённых,
Хочу я утопать в душистом полусне.
И в мягких лепестках, любовью упоенных,
В их нежности живой, в их шёлковом огне
Сентябрь. Седьмое число —
День моего рождения,
Небо с утра занесло,
А в доме, всем тучам назло,
Вешнее настроение!
Оно над столом парит
Облаком белоснежным.
И запахом пряно-нежным
Крепче вина пьянит.
Бутоны тугие, хрустящие,
В каплях холодных рос.
Как будто ненастоящие,
Как будто бы в белой чаще
Их выдумал Дед Мороз.
Какой уже год получаю
Я этот привет из роз.
И задаю вопрос:
— Кто же их, кто принёс? —
Но так ещё и не знаю.
Обняв, как охапку снега,
Приносит их всякий раз
Девушка в ранний час,
Словно из книги Цвейга.
Вспыхнет на миг, как пламя,
Слова смущенно-тихи:
— Спасибо вам за стихи! —
И вниз застучит каблучками.
Кто она? Где живёт?
Спрашивать бесполезно!
Романтике в рамках тесно.
Где всё до конца известно —
Красивое пропадёт…
Три слова, короткий взгляд
Да пальцы с прохладной кожей…
Так было и год назад,
И три, и четыре тоже…
Скрывается, тает след
Таинственной доброй вестницы.
И только цветов букет
Да стук каблучков по лестнице…
В бутоне розы – бесконечность
И нежных лепестков харизма,
Закрученных спиралью в вечность,
Юна, свежа и так капризна!
И девственен его наряд,
Гармонию несущий миру.
Чуть слышен тонкий аромат
От дуновения эфира.
Бутон прекрасного цветка,
Как нераскрывшийся вулкан,
Хранитель чувств и волшебства,
Таинственный любви аркан.
