Восьмое марта выдумали импотенты. Как можно вспоминать о женщине один раз в году?
А ты думал — я тоже такая,
Что можно забыть меня,
И что брошусь, моля и рыдая,
Под копыта гнедого коня.
Или стану просить у знахарок
В наговорной воде корешок
И пришлю тебе странный подарок —
Мой заветный душистый платок.
Будь же проклят. Ни стоном, ни взглядом
Окаянной души не коснусь,
Но клянусь тебе ангельским садом,
Чудотворной иконой клянусь,
… показать весь текст …
У меня сегодня много дел:
Надо память до конца убить,
Надо, чтоб душа окаменела,
Надо снова научиться жить.
А назавтра опять мне играть свою роль
И смеяться опять невпопад
Помнишь ты говорил что любовь — это боль?
Ты ошибся. Любовь — это ад
Анна Ахматова (ГОРЕнко) Москва 1948 (на Пасху)
Я всем прощение дарую,
И в Воскресение Христа,
Меня предавших в лоб целую,
А не предавшего — в уста.
Я пью за разоренный дом
за злую жизнь мою
за одинночество вдвоем
и за тебя я пью
за ложь меня предавших губ
за мертвый холод глаз
за то, что мир жесток и груб
за то, что бог не спас.
Говорила себе, что сильна,
Говорила себе, что жестока.
Допила эту чашу до дна
И ушла… ни любви, ни порока
Говорила себе, что с тобой,
Говорила себе, что я справлюсь.
Обманула себя, что ты мой,
Обещала себе, что исправлюсь.
Говорила себе, что люблю
И тебе я в любви признавалась.
Утешала себя, что уйду,
А ночами в слезах я купалась.
Говорила, что я не как все,
Но себя убеждала я дольше.
… показать весь текст …
После отчаяния наступает покой, а от надежды сходят с ума.
Мужчины, вы думаете женщины любят красавцев или героев… Нет, они любят тех кто ими занимается.
Так много камней брошено в меня, что ни один из них уже не страшен.
Было душно от жгучего света,
А взгляды его — как лучи.
Я только вздрогнула: этот
Может меня приручить.
Наклонился — он что-то скажет…
От лица отхлынула кровь.
Пусть камнем надгробным ляжет
На жизни моей любовь.
Не любишь, не хочешь смотреть?
О, как ты красив, проклятый!
И я не могу взлететь,
А с детства была крылатой.
Мне очи застит туман,
… показать весь текст …
Я не любви твоей прошу.
Она теперь в надежном месте.
Поверь, что я твоей невесте
Ревнивых писем не пишу.
Но мудрые прими советы:
Дай ей читать мои стихи,
Дай ей хранить мои портреты, —
Ведь так любезны женихи!
А этим дурочкам нужней
Сознанье полное победы,
Чем дружбы светлые беседы
И память первых нежных дней…
Когда же счастия гроши
Ты проживешь с подругой милой
… показать весь текст …
Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.
Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.
Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.
Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
… показать весь текст …
Я улыбаться перестала,
Морозный ветер губы студит,
Одной надеждой меньше стало,
Одною песней больше будет.
И эту песню я невольно
Отдам на смех и поруганье,
Затем, что нестерпимо больно
Душе любовное молчанье.
О, есть неповторимые слова,
Кто их сказал- истратил слишком много.
Неистощима только синева
Небесная, и милосердье Бога.
Приходи на меня посмотреть.
Приходи. Я живая. Мне больно.
Этих рук никому не согреть,
Эти губы сказали: «Довольно!»
Каждый вечер подносят к окну
Мое кресло. Я вижу дороги.
О, тебя ли, тебя ль упрекну
За последнюю горечь тревоги!
Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжелых бледнея.
Только ночи страшны оттого,
Что глаза твои вижу во сне я.
Двадцать первое, ночь, понедельник,
Очертанья столицы во мгле,
Сочинил же какой-то бездельник,
что бывает любовь на земле.
И от ленности или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки,
И любовные песни поют,
Но другим открывается тайна,
И почиет на них тишина,
Я на это наткнулась случайно,
И с тех пор я как будто больна…
Широк и желт вечерний свет,
Нежна апрельская прохлада.
Ты опоздал на много лет,
Но все-таки тебе я рада.
Сюда ко мне поближе сядь,
Гляди веселыми глазами:
Вот эта синяя тетрадь —
С моими детскими стихами.
Прости, что я жила скорбя
И солнцу радовалась мало.
Прости, прости, что за тебя
Я слишком многих принимала.
Как белый камень в глубине колодца,
Лежит во мне одно воспоминанье.
Я не могу и не хочу бороться:
Оно — веселье и оно — страданье.
Мне кажется, что тот, кто близко взглянет
В мои глаза, его увидит сразу.
Печальней и задумчивее станет
Внимающего скорбному рассказу.
Я ведаю, что боги превращали
Людей в предметы, не убив сознанья,
Чтоб вечно жили дивные печали.
Ты превращен в мое воспоминанье.
Как же это мы не потерялись,
Не ушли от встречи?
Добрый вечер, Ваша Нереальность,
Добрый вечер!
Отступает суета и ложность
Дышится тревожно,
Вы со мною, Ваша Невозможность,
Невозможно!
Всех вещей сцепление и сущность,
Вкус Любви и смерти, —
Что Вам надо, Ваша Вездесущность?
Смейте!
Всё отмерьте, горе и влюблённость,
Встречи подвенечность.
… показать весь текст …
Делла-Вос-Кардовская О.Л. Портрет Анны Андреевны Ахматовой 1914
(Государственная Третьяковская галерея)
Стихи к портрету (памяти А.А.Ахматовой)
45 лет назад 5 марта 1966 года этот бренный мир покинула поэтесса Серебряного века Анна Андреевна Ахматова. Ее лирика одна из лучших в русской поэзии. Размышляя о том, какое стихотворение мне подобрать к этому дню, вдруг вспомнила об одном чудесном портрете Анны Андреевны, кисти ее современницы Ольги Людвиговны Делла-Вос-Кардовской, считавшейся одной из лучших художниц Серебряного века. Две женщины — две художницы. Мне кажется они прекрасно поняли друг друга, что и стало причиной появления этого живописного образа. Ну а стихотворение? А оно как раз нашлось и именно к портрету.
Таких поэтов не забывают.
Их помнят в веках.Стихи берут в эпиграфы,им подражают, у них учатся, но превзойти таких ПОЭТОВ — не могут.
Делла-Вос-Кардовская О.Л. Портрет Анны Андреевны Ахматовой 1914
(Государственная Третьяковская галерея)
НАДПИСЬ НА НЕОКОНЧЕННОМ ПОРТРЕТЕ
О, не вздыхайте обо мне,
Печаль преступна и напрасна,
Я здесь, на сером полотне,
Возникла странно и неясно.
Взлетевших рук излом больной,
В глазах улыбка исступленья,
Я не могла бы стать иной
Пред горьким часом наслажденья.
Он так хотел, он так велел
Словами мертвыми и злыми.
Мой рот тревожно заалел,
И щеки стали снеговыми.
И нет греха в его вине,
Ушел, глядит в глаза другие,
Но ничего не снится мне
В моей предсмертной летаргии.
Мои стихи, посвященные Анне Андреевне Ахматовой.
Была я девчонкой,
Когда ты жила.
Но тропку к тебе
Я тогда не нашла.
И был только томик
Стихов небольшой,
Вертинский всё пел
«Сероглазый король…»
И бабушка с песен
Писала в тетрадь,
Чтоб строчки твои
Мне потом прочитать.
Прошло много лет,
И вот снова с тобой,
То с «чёлкой атласной»,
То с дамой седой.
И снова стихи
Не дают мне уснуть,
И в жизни твоей
Мой запутался путь.
Что вовсе не так
Эту жизнь я прошла,
Великолепной,
Как ты, не была.
И мало сразила
Мужских я сердец,
И в веке ином
Мой звучал бубенец.
23 марта 2007. Загородная
Ты лилией белой плыла по течению,
Оборвана с лодки жестокой рукой.
И не было силы найти утешенье
И в жизни речной обрести свой покой.
Как дикий цветок, не имела ты дома.
Как лилия – ты не имела корней.
И только мелькали: Бежецк и Слепнево,
Да сад Царкосельский средь белых ночей.
И стебель твой длинный зелёной змеёю
Слегка задевал чьи-то вехи в пути.
Ты в небо глядела цветком отрешённым.
И нам мимоходом дарила стихи.
Бежецк и Слепнево – места, где жил сын Ахматовой и
Гумилева – Лев, вместе с бабушкой Анной Ивановной Гумиле-
вой
«И не бывать ему живым. »
А. Ахматова
16 августа 1921 год – вагон поезда
Когда ты искры паровоза
В вагоне грязном разожгла,
И строчки, как всегда крылаты,
В блокнотик дамский занесла.
Сафо11 в руках твоих дрожала,
И был вокруг не друг, а враг.
И над Россиею сгущался
Тревожный беспросветный мрак.
И смерть, как рифмы, ближе, ближе.
Ведь август – 21 год!
По лестнице спустился ниже.
Сказала: «Он на казнь идет. »
И предсказания Акумы
Сбывались чаще и быстрей…
Что ты не пропадёшь, сквозь слёзы,
Тебе неслось из всех дверей…
И позже, часто вспоминая,
Тот август – 21 год,
Когда ты мужа потеряла,
Тебя взвели на эшафот…
О Ниолае Гумилеве
Я рассказываю тебе,
Овладев рукою твоей,
О чудесной, как сон, судьбе,
О твоей судьбе и моей.
Как я люблю конквистадора,
Все мило мне в его строках.
О путешествиях мечтаю
С улыбкой легкой на губах.
О с кем ты был так чудно нежен,
С кем побывал в садах Киприд?
И Родос слева с кем оставил,
И посетил волшебный Крит?
Кто так безумно женщин любит?
О ком мы грезим по ночам?
Конквистадора рог протрубит
И даст работу палачам.
Жаль, больше не родятся ныне,
Тебе подобные поэты.
Да и красавицы иные,
Серебряный век канул в Лету.
А музы? Йоко и Мадонна?
Какой они оставят свет?
И океан парфироносный
Волной с песка смывает след.
И женщины, с улыбкой Анны,
С «прозрачностью девичьих» глаз.
Еще на небе выжидают.
Не скоро ждать их среди нас.
Их выпестовать нам придется.
Среди жемчужин отобрать.
И в глубине каких колодцев
Алмазы редкие искать?
ОНИ ж оставили нам песни.
И только этим мы живем.
И смотрим мысленно на сферу,
Искрящуюся хрусталем.
Статуэтка Анны Ахматовой
Ты здесь так хороша,
И твой взгляд без кокетства,
Знаменитая шаль
Овевает твой стан,.
И змеиная гибкость
В изгибах прелестных,
И весь облик
Неслышно поет, как орган.
Твоя милая челка,
Как всегда безупречна,
Ты одета со вкусом
Пари от «кутюр».
И такую красу
Отдала ты беспечно,
Что б купить тот билет
В дорогой Петербург.
Мужа нет, ты одна,
Одинока, прекрасна,
И другого такого
Не встретишь ты вновь…
Он романтиком был,
Очень нежным и страстным,
Но и гордым он был,
И писал про любовь.
И осталось тебе,
И подруженьке Ольге,
Только тихо шептать:
«Сероглазый король»
Вы , как две статуэтки,
С изяществом тонким
Станцевали ту жизнь ,
Как игрок в карамболь.
