Есенин Стихи Про Мать — подборка стихотворений

Ты запой мне ту песню, что прежде
Напевала нам старая мать.
Не жалея о сгибшей надежде,
Я сумею тебе подпевать.
Я ведь знаю, и мне знакомо,
Потому и волнуй и тревожь —
Будто я из родимого дома
Слышу в голосе нежную дрожь.
Ты мне пой, ну, а я с такою,
Вот с такою же песней, как ты,
Лишь немного глаза прикрою —
Вижу вновь дорогие черты.
Ты мне пой. Ведь моя отрада —
Что вовек я любил не один
И калитку осеннего сада,
И опавшие листья с рябин.
Ты мне пой, ну, а я припомню
И не буду забывчиво хмур:
Так приятно и так легко мне
Видеть мать и тоскующих кур.
Я навек за туманы и росы
Полюбил у березки стан,
И ее золотистые косы,
И холщовый ее сарафан.
Потому так и сердцу не жестко —
Мне за песнею и за вином
Показалась ты той березкой,
Что стоит под родимым окном.

Заря окликает другую,
Дымится овсяная гладь…
Я вспомнил тебя, дорогую,
Моя одряхлевшая мать.
Как прежде ходя на пригорок,
Костыль свой сжимая в руке,
Ты смотришь на лунный опорок,
Плывущий по сонной реке.
И думаешь горько, я знаю,
С тревогой и грустью большой,
Что сын твой по отчему краю
Совсем не болеет душой.
Потом ты идешь до погоста
И, в камень уставясь в упор,
Вздыхаешь так нежно и просто
За братьев моих и сестер.

Пускай мы росли ножевые,
А сестры росли, как май,
Ты все же глаза живые
Печально не подымай.
Довольно скорбеть! Довольно!
И время тебе подсмотреть,
Что яблоне тоже больно
Терять своих листьев медь.
Ведь радость бывает редко,
Как вешняя звень поутру,
И мне — чем сгнивать на ветках —
Уж лучше сгореть на ветру.

Разбуди меня завтра рано,
О моя терпеливая мать!
Я пойду за дорожным курганом
Дорогого гостя встречать.

Я сегодня увидел в пуще
След широких колес на лугу.
Треплет ветер под облачной кущей
Золотую его дугу.

На рассвете он завтра промчится,
Шапку-месяц пригнув под кустом,
И игриво взмахнет кобылица
Над равниною красным хвостом.

Разбуди меня завтра рано,
Засвети в нашей горнице свет.
Говорят, что я скоро стану
Знаменитый русский поэт.

Воспою я тебя и гостя,
Нашу печь, петуха и кров…
И на песни мои прольется
Молоко твоих рыжих коров.

Вечер, как сажа,
Льется в окно.
Белая пряжа
Ткет полотно.

Пляшет гасница,
Прыгает тень.
В окна стучится
Старый плетень.

Липнет к окошку
Черная гать.
Девочку-крошку
Байкает мать.

Взрыкает зыбка
Сонный тропарь:
«Спи, моя рыбка,
Спи, не гутарь».

Содержание

Молитва матери

На краю деревни старая избушка,
Там перед иконой молится старушка.

Молитва старушки сына поминает,
Сын в краю далеком родину спасает.

Молится старушка, утирает слезы,
А в глазах усталых расцветают грезы.

Видит она поле, поле перед боем,
Где лежит убитым сын ее героем.

На груди широкой брызжет кровь, что пламя,
А в руках застывших вражеское знамя.

И от счастья с горем вся она застыла,
Голову седую на руки склонила.

И закрыли брови редкие сединки,
А из глаз, как бисер, сыплются слезинки.

Письмо матери

Ты жива еще, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет!
Пусть струится над твоей избушкой
Тот вечерний несказанный свет.

Пишут мне, что ты, тая тревогу,
Загрустила шибко обо мне,
Что ты часто ходишь на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

И тебе в вечернем синем мраке
Часто видится одно и то ж:
Будто кто-то мне в кабацкой драке
Саданул под сердце финский нож.

Ничего, родная! Успокойся.
Это только тягостная бредь.
Не такой уж горький я пропойца,
Чтоб, тебя не видя, умереть.

Я по-прежнему такой же нежный
И мечтаю только лишь о том,
Чтоб скорее от тоски мятежной
Воротиться в низенький наш дом.

Я вернусь, когда раскинет ветви
По-весеннему наш белый сад.
Только ты меня уж на рассвете
Не буди, как восемь лет назад.

Не буди того, что отмечталось,
Не волнуй того, что не сбылось, —
Слишком раннюю утрату и усталость
Испытать мне в жизни привелось.

И молиться не учи меня. Не надо!
К старому возврата больше нет.
Ты одна мне помощь и отрада,
Ты одна мне несказанный свет.

Так забудь же про свою тревогу,
Не грусти так шибко обо мне.
Не ходи так часто на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

Письмо от матери

Чего же мне
Еще теперь придумать,
О чем теперь
Еще мне написать?
Передо мной
На столике угрюмом
Лежит письмо,
Что мне прислала мать.

Она мне пишет:
«Если можешь ты,
То приезжай, голубчик,
К нам на святки.
Купи мне шаль,
Отцу купи порты,
У нас в дому
Большие недостатки.

Мне страх не нравится,
Что ты поэт,
Что ты сдружился
С славою плохою.
Гораздо лучше б
С малых лет
Ходил ты в поле за сохою.

Стара я стала
И совсем плоха,
Но если б дома
Был ты изначала,
То у меня
Была б теперь сноха
И на ноге
Внучонка я качала.

Но ты детей
По свету растерял,
Свою жену
Легко отдал другому,
И без семьи, без дружбы,
Без причал
Ты с головой
Ушел в кабацкий омут.

Любимый сын мой,
Что с тобой?
Ты был так кроток,
Был ты так смиренен.
И говорили все наперебой:
Какой счастливый
Александр Есенин!

В тебе надежды наши
Не сбылись,
И на душе
С того больней и горьше,
Что у отца
Была напрасной мысль,
Чтоб за стихи
Ты денег брал побольше.

Хоть сколько б ты
Ни брал,
Ты не пошлешь их в дом,
И потому так горько
Речи льются,
Что знаю я
На опыте твоем:
Поэтам деньги не даются.

Теперь сплошная грусть,
Живем мы, как во тьме.
У нас нет лошади.
Но если б был ты в доме,
То было б все,
И при твоем уме —
Пост председателя
В волисполкоме.

Тогда б жилось смелей,
Никто б нас не тянул,
И ты б не знал
Ненужную усталость.
Я б заставляла
Прясть
Твою жену,
А ты как сын
Покоил нашу старость».
………..

Я комкаю письмо,
Я погружаюсь в жуть.
Ужель нет выхода
В моем пути заветном?
Но все, что думаю,
Я после расскажу.
Я расскажу
В письме ответном…

Исповедь самоубийцы

Простись со мною, мать моя,
Я умираю, гибну я!
Больную скорбь в груди храня,
Ты не оплакивай меня.

Не мог я жить среди людей,
Холодный яд в душе моей.
И то, чем жил и что любил,
Я сам безумно отравил.

Своею гордою душой
Прошел я счастье стороной.
Я видел пролитую кровь
И проклял веру и любовь.

Я выпил кубок свой до дна,
Душа отравою полна.
И вот я гасну в тишине,
Но пред кончиной легче мне.

Я стер с чела печать земли,
Я выше трепетных в пыли.
И пусть живут рабы страстей —
Противна страсть душе моей.

Безумный мир, кошмарный сон,
А жизнь есть песня похорон.
И вот я кончил жизнь мою,
Последний гимн себе пою.

А ты с тревогою больной
Не плачь напрасно надо мной.

*
Известно, что эта фотография Есенина с матерью
сделана 6 марта 1925 — го года
в комнате коммунальной квартиры Галины Бениславской —
Есенин читает матери стихи.
Вернее, смотрит в книгу, а мать, подперев рукой голову, смотрит на сына.
*
В конце письма Николаю Вержбицкому в Тифлис от 6 марта Есенин написал:
— «Вчера приехала моя мать, я в семье счастлив до дьявола. Одно плохо, никуда не пускают.
…
Нужно держать марку остепенившегося».
*
Однако, на фото Есенин какой-то не до конца «остепенившийся».
А если приглядеться, то даже и крепко похмельный.
*
Потому что в начале того же письма написано:
— «Вчера была домашняя пирушка.
Пильняк, Воронский, Ионов, Флеровский, Берзина, Наседкин, я и сестра.
Нарезались в доску.
Больше всего, конечно, мы с Ионовым.
Он куда-то убежал, а меня поймали».
*
Поэтому Сергей Александрович и несвежи.
И чуть припухли.
*
Но тут — надо разобраться — с кем пьянствовал Есенин в комнатке коммуналки на седьмом этаже?
Ионов — Илья Ионов — директор Ленинградского Государственного издательства.
И по совместительству директор Госиздата РСФСР.
Александр Воронский — главный редактор единственного в стране толстого литературного журнала «Красная новь».
Ну и так далее…
*
Не сложно догадаться о подноготной этой фотографии —
Воронский увидел мать Есенина и на следующий день прислал фотографа — снять Есенина с матерью.
Фотограф, с утра, приехал, усадил за стол мать, напротив вчера «нарезавшегося» Есенина, сунул ему книжку в руки и между ними поставил самовар —
получилось — сын читает матери стихи.
*
Но — что — читает Есенин матери?
*
Сестра Есенина — Александра:
— «Теперь стала широко известна фотография, на которой Сергей сфотографирован с мамой за этим самоваром.
Снимок был сделан в Брюсовском переулке в марте 1925 года.
Мама тогда приезжала навестить нас, и Сергей читал ей поэму «Анна Снегина», над которой он в то время работал.
Она, как всегда, слушала чтение Сергея с затаённым дыханием, не перебивая его, ни о чём не расспрашивая.
Неграмотная, она отлично понимала стихи сына и многие из них запоминала во время его чтения».
*
Оказывается — мама слушает «Анну Снегину» —
длиннющую поэму, аж в тыщу строк —
ай, да мама!
*
Вроде — всё сходится —
«Евгений Онегин» — «Анна Снегина» —
в 1966-том даже оперу написали —
мама слушает, сравнивает с Пушкиным.
А из вас кто — дочитал до конца «Анну Снегину»?
*
Да, конечно же, Есенин читает матери «Письмо к матери»:

Ты жива ещё, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет!
Пусть струится над твоей избушкой
Тот вечерний несказанный свет.

Не буди того, что отмечталось,
Не волнуй того, что не сбылось,—
Слишком раннюю утрату и усталость
Испытать мне в жизни привелось.

*
Стих ругали большевики.
За «кабацкие драки» и «финские ножи».
Выдающийся государственный деятель Жданов потом даже скажет:
— «От джаза — до финского ножа — один шаг».
*
Стих сейчас ругают истошно православные —
за «и молиться не учи меня, не надо — к старому возврата больше нет» —
в смысле — попов прогнали, будем строить коммунизм,
почему-то не замечая, что над избушкой матери «струится несказанный свет».
*
Немного смущает смешное слово шушун.
Хотя он есть и у Ахматовой:

Слушаю людские речи
Говорят, что ты колдун.
Стал мне узок с нашей встречи
Голубой шушун.
1913

в смысле: разок пообщалась — и шушун на животе не сходится.
*
И потом —
матери сорок девять.
Назовите сорокадевятилетнюю женщину старушкой —
и сразу перейдёте на прозу.
*
Но как был этот стих
одним из самых популярных в народе,
так и остаётся.
И останется.
Потому что посвящён —
всем матерям России.
От всех непутёвых её сыновей.
*

Правда — самый большой дефицит. Когда ее скрывают, все обрастает мифами. Мы в них погрязли. Это как глубоко нужно погрузиться в материал исследователю, чтоб воссоздать не приукрашенную картину событий. И даже после этой кропотливой работы, когда доказательства убийства налицо, главная причина смерти идет только как версия. Где оно, вознаграждение за этот труд, где официальное признание настоящей причины гибели?
Это тот случай, когда захлестывает волна возмущения. Читаю как ругают стихи, начинает тошнить от этой человекомассы. Ну, ладно, собаки лают, караван идет (стих любят, несмотря ни на что) но как же хочется оградить слово, оградить великое слово от дураков.
Я знаю, как вы относитесь к сериалу, но именно после его просмотра мне захотелось почитать документальные вещи, узнать как было на самом деле. Даже если фильм — биография, это все равно фильм глазами режиссера и искажение реальности неизбежно.
В прошлый раз, я читала "Телеграмму", дело оказалось не в ней, хотела продолжение, но что-то я плохо ориентируюсь. начала с начала, с "Матери". Это счастье, что она его стихи любила и понимала, это дорогого стоит.
И вам хочу сказать спасибо за труд. Он очень ценный.

". как было на самом деле" — никто не знает —
биография Есенина неизвестна
и ещё не написана —
здесь крохи, только детальки к настоящей биографии Есенина.
В названиях не всегда есть имя Есенина,
но "Прыжки с балконов. ", например — о нём.
Благодарю, за интерес, Лью. И надеюсь его оправдать.

Портал Проза.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Ежедневная аудитория портала Проза.ру – порядка 100 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более полумиллиона страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.