Виолончель исходит в томном
стоне,
Гудит, жужжит, как шмель
в июльский зной.
Растаяли в святилище симфоний
Колонны, люстры, строгих кресел
строй.
И нет пюпитра перед черным
фраком,
Нет к струнам наклоненной
головы.
Уж не смычок скользит
по нотным знакам,
А ветер по кудрям листвы.
Прозрачными глухие стали стены,
Шумит за ними пробужденный
сад,
Где липы о печали сокровенной
Широким вздохом с миром
говорят.
Поет и для меня «Сомненье»
Глинки
Безжалостной тревогой дней
былых,
И спорят звуки в страстном
поединке
Минувших бед и радостей моих.
Она как истинная дама
На шпильке тоненькой стоит.
При этом спину держит прямо,
Приняв слегка наклонный вид.
Всегда в объятьях кавалера,
Всегда на чьем-нибудь плече,
Она прелестна, как Венера
При первом солнечном луче.
А если в зале гасит свечи
Пришедший с улицы сквозняк,
Любой поклонник ей на плечи
Готов накинуть свой пиджак.
Смычок таинственно скользит,
Мелодия прекрасная звучит,
А музыкант себе сидит на стуле,
Водя смычком по струнам,
Ту мелодию творит.
Инструмент его прекрасный
Назовите поскорей,
Чуть поменьше контрабаса
Имя ей … .
(Виолончель)
Со скрипкой инструменты схожи,
На них смычком играют тоже.
Но больше скрипки в десять раз
Виолончель и Контрабас!
Инструмент — как огромная скрипка.
Звук густой, как баритон.
Музыкант играет сидя.
Как, друзья, зовётся он?
(Виолончель, виолончелист)
Смычком по струнам проведу
И сразу в сказку попаду.
Мне дивный инструмент поможет
По-разному звучать он может:
То нежно, ласково, легко,
То низко, сочно, глубоко.
Он звуком бархатным поёт
И сразу за душу берёт,
Не контрабас и не свирель,
Зовут его … .
(Виолончель)
Вы здесь
Фигура Ваша, с женскою так схожа,
А платье — лак, приятен для очей.
И голос Ваш, как он прекрасен, Боже!
Загадка в имени звучит — Виолончель.
Когда поете, замирает сердце.
Кто Ваш творец? Амати, Страдивари?
И в канифоль Смычок спешит одеться,
Чтоб Ваши струны крепче целовали.
Ваш низкий голос проникает в душу,
Касается он сердца, как губами.
Союз Смычка и Ваш — не рушим,
Но ждете встречи с гения руками.
Мечтаете припасть к его коленям
И передать движенье чувств и рук.
Из века в век — подарок поколениям,
Маэстро настоящим — близкий друг.
Я оступлюсь в ночи кромешной,
И факел выпадет из рук:
Мне слышен звук глухой и нежный —
Коричневый, щемящий звук.
Мне пели флейты и свирели
О светлой радости начал —
Но гордый стон виолончели
Живым страданием звучал.
Кто одарил ее тоскою
И страшной правдой глубины?
Кто между мною и тобою
Сорвал молчанье со струны?!
Простая сила благородства
И страсть, и нежность, и печаль.
О, если хватит сил бороться —
Не мщенье сохранит скрижаль!
В плену загадочной улыбки
Лети, мирская карусель.
Не говорите мне о скрипке,
Моя любовь — виолончель.
Прими в объятья постоянства,
Забвенья чистая река —
Пусть темный бархат резонанса
Сомкнется всплеском у виска.
Виолончели печальные звуки
Волнующи, грустно- нежны,
В тоске о любимой в "Разлуке"*
Раздумий о счастье полны.
Как жемчуг на бархате синем,
Блестящей игры перелив,
То мягок, а то брызнет ливнем,
То стонущий в звуках мотив.
От чудной игры потрясенье
Усилил цветущий апрель,
В беседке, увитой сиренью,
Мы с Вами и виолончель.
В тот вечер серебряный, лунный,
Казалось, мир замер в тиши,
Когда под смычком пели струны,
О, нет, струны Вашей души.
Звучала любви откровеньем
"Элегия" Жюля Масне,
И тонкостью проникновенья
Маэстро, Вы с ним наравне.
А сердце шептало: "не раньте,
Мелодией страсти и грёз".
Всплеск чувств моих, как в доминанте
Не смог удержать светлых слёз.
Не зная нотные листы,
Её я имя помню точно.
С певучим голосом густым,
Согласен слушать днём и ночью.
Смычок коснулся и скользнул
По струнам нежным и печальным.
Вдруг пальцем тронули струну,
Как в душу глянули случайно.
Всегда божественно звучит
Она, в оркестре, или соло,
Как будто брызнули лучи,
И покидает сердце холод.
Бетховен крёстным был отцом,
Кто оценил её таланты.
В оркестре важное лицо,
И к ней привыкли музыканты.
Виолончель дрожит в руках
Фигуры женской силуэтом.
Течёт мелодии река
И мне так нравится всё это.
Смычок по струнам и певучий
Виолончели сочный звук.
С ансамблем камерным сплетенье,
И виртуозность пальцев рук.
Созданье мастера Гварнери,
И благородства нежных дум,
Сонаты Доминико Габриели
Итог щемящих сердце мук.
Виолончель то тихо плачет,
То говорит сама с собой.
В регистре верхнем на удачу,
То тенор, бас иль баритон.
Напевный звук по залу льётся,
Смычок уверенно скользит,
Элегия Массне слезой прольётся,
И душу из забвенья возродит.
Услышал я твой звук и рот разинул
И я душой внезапно онемел,
И лишь потом в тебе узнал богиню,
Услышав звук, я в небо улетел.
Какая дека и сама фигура,
И, как манят меня твои бока,
В рядах партера, смотрит профессура,
На одного тогда, ученика.
Но вот дурман куда-то улетает,
Он превратился в птицу юных лет,
Виолончельный звук меня прельщает,
И мне приносит из небес привет.
Виолончель моя, любовь до гроба,
Виолончель богиня юных лет,
И я твоей мелодией растроган,
И, как слепой увидел снова свет.
Как повзрослевшую фигуру скрипки,
Звучащую как альт и контрабас,
По "голосу" узнаешь без ошибки,
Который очаровывает нас.
Всем корпусом к ней тянется маэстро,
Рукою нажимая на струну,
Водя по ней смычком, изящным жестом
Звук извлекая, рушит тишину.
А звук её почти грудной, парящий,
Тревожит людям души и сердца,
И каждый к ней на встречу приходящий,
Способен её слушать без конца.
Как женщина, она не отразима,
Не юного уж возраста при том.
Проникновенный звук почти незримо
Воспоминанья будит о былом.
Она как истинная дама
На шпильке тоненькой стоит.
При этом спину держит прямо,
Приняв слегка наклонный вид.
Всегда в объятьях кавалера,
Всегда на чьем-нибудь плече,
Она прелестна, как Венера
При первом солнечном луче.
А если в зале гасит свечи
Пришедший с улицы сквозняк,
Любой поклонник ей на плечи
Готов накинуть свой пиджак.
Твой зов отважный горячей,
Чем пламя тысячи свечей,
Виолончель!
Ты словно ключ для всех речей.
О, крик о помощи, ты — чей?
Виолончель…
Ты тайна всех земных ночей.
Ты — свет из тысячи лучей,
Виолончель!
Ей снилось, будто женщина она,
Когда ее из пыльного футляра
Он вынимал. Прекрасна и нежна,
Она так долго без него молчала.
Ей снилось, будто женщина она,
Когда, коленями ее сжимая бедра,
Импровизировал. И каждая струна,
В ней пела до последнего аккорда.
О чём грустишь виолончель.
О чём грустишь виолончель,
Свой голос с флейтою сплетая?
Дуэт, пьянящий словно хмель,
Поёт, печали источая,
Не о заросших ли полях
И зарастающих тропинках,
Не о заброшенных ль домах
И умирающих глубинках?
Мелодия так глубока,
Как бесконечна даль святая,
И на минорный лад строка
Ложится, в такт её слетая.
О чём виолончель грустишь,
В лучах закатных и прощальных,
Тревожа дня златую тишь
Дуэтом звуков обручальных?
Я запомнюсь Вам такой красивой:
В блеске наготы — виолончель.
Руки музыканта молчаливо
Извлекут пленительную трель.
И заставят маяться истомой
В свете ускользающего дня,
Партитуру нотных зарисовок
Выстроят в поющий, звонкий ряд.
Я запомнюсь Вам такой желанной,
Как родник с живительной водой.
Речи моей плавное журчанье
Исцелит и принесёт покой.
Охладит вскипающий рассудок,
Но тотчас его испепелит,
А венок из ярких незабудок
Привнесёт нежданный колорит.
Я запомнюсь Вам такой наивной, —
Не было в копилке прошлых лет.
И последней ночи привкус дивный
В памяти — неизгладимый след.
Будет пуст бокал душевной грусти,
Несмотря на фальшь ненужных фраз.
Призрачность безоблачного чувства
Посетит меня ещё не раз.
