Хребет Уральский и его отроги
Любимые, родные мне места.
Леса и горы, реки и пороги,
Здесь сердце покоряет красота.
Нередко побывав в краях различных,
Где много несказАнно милых мест,
Спешила оказаться здесь в привычных
Мне городах и среди них Асбест.
Мой город молод,восемьдесят скоро,
"Куделькой" ранее он назван был.
Асбест здесь добывают тот, который
Прядут и ткут.Он чудо сотворил.
И здесь живут особенные люди-
Неторопливые, но скОры на подъём,
И работящие в период серых буден,
И веселы, коль праздник входит в дом.
Хвалю свой край! Как дочь его люблю!
Здесь с радостью встречаю я зарю.
Через неделю отмечается 80 лет со дня присвоения
Асбесту статуса города.
Хорошее стихотворение, Людмила, написанное чувствуется с большой любовью. Спасибо. Рада знакомству с Вашим творчеством. Всех благ и успехов! С уважением, Елена
Спасибо,Елена!
Родные места,Урал мне очень дороги.Красота у нас!!
Всех благ!
Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и законодательства Российской Федерации. Данные пользователей обрабатываются на основании Политики обработки персональных данных. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.
Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.
© Все права принадлежат авторам, 2000-2021. Портал работает под эгидой Российского союза писателей. 18+
Предлагаем нашим читателям стихи Алексея Чечулина (1943–1995). 9 июня этого года уральскому поэту из города Асбеста исполнилось бы 70 лет.
Член Союза писателей России, автор нескольких книг поэзии и прозы. В 1999 году Центральной городской библиотеке Асбеста присвоено его имя.
Я не спешу к этой древней реке
Не каждому дан голос.
Но коли дан, тo пой,
Не убоясь, что волос
Простится с головой.
Всю скверну жизни испытав,
Пред смертью трепеща,
Скажу: не надо слов и слав,
Когда болит душа.
Она одна, одна она,
Ее неведом путь.
К ней не прицепишь ордена,
Чтобы уста заткнуть.
За ротою рота шли в рост,
С хрипотцой матерясь.
Бросались на приступ
Что выдумал Мосин.
И, как утопающий,
В спазмах барахталась связь,
В отбитой траншее
Очами померкшими вниз
С тяжелого пулемета,
Из деревни Агрыз.
Смешав ее с кровью, пехота.
Ну, взяли, ну, выбили.
Дальше-то, дальше-то что?
В штабах одурелые пальцы
Над картою мечутся.
И спирт старшина разливает
Как страшно хлобыщет его
Вот рыжий вояка,
Заросший щетиной до глаз,
У коего груда кишок
«Что, гад, уцелел в этот раз?
А я уж мечтал помянуть
Твою грешную душу. »
Война за войной.
От библейских до наших времен
Не знает усталости,
Алча и спирта, и крови,
Вселенский штрафной батальон,
Отвергнутый родом людским
Навсегда от любови.
Чем дальше я иду,
Тем ближе я к истокам,
К тем временам жестоким,
Откуда счет веду.
Мой дядька: бравый вид,
В линялой гимнастерке.
Казалось, Вася Тёркин,
А был он инвалид.
А сколько их, калек,
Совсем еще не старых,
Приткнулось на базарах,
Мы помним сей ковчег.
Теперь почти их нет.
А льготы, что им дали,
И дядька мой отпет.
Не в этом, ясно, суть;
Что льготы, если тело
В огне войны сгорело —
Погибших не вернуть.
О, дольше, жизнь, продли
Святую боль истоков,
Омытых кровью сроков,
Откуда мы пошли!
Ничего не случилось.
Был день, как всегда, невысок,
Только тени антенн
Доставали до самого неба.
И пригрело мне солнце
Озябший зимою висок,
Выходя из-за леса
Краюхой горячего хлеба.
Что же это? Да как же?
Парят поутру огороды.
И уже не понять,
Где становится облаком пар.
Так открылось мне то,
Что до времени скрыто природой, —
Под прищуром бессонных Стожар.
Даже Шарик опешил,
На чудо не в силах залаять.
Даже бабка родная,
И та отложила клубок.
Снег был тоже в раздумьи:
Лежать, почернев, или таять,
Натруженный за зиму бок.
Мнит крылечко себя
Молодой корабельной сосною.
Какой золотой пересвист!
То на звонком наречьи
Беседуют весны со мною.
И пахучие вербы
Украдкою пробуют лист.
Травы сумерками смяты,
Кычут на ночь сарычи.
По распадкам бьют ключи.
И разносится далеко
Скрип уключин над прудом.
И железная дорога
Вверясь этой перекличке,
Лишь под утро виновато
Постучу в твою я тишь.
Разве это объяснишь!
Отставшие от лета
Восходит пряный дым.
На хворосте немного
На этот дым летучий.
Простим на всякий случай
Друг другу всё, простим.
Замоет дождь следы,
Не ведая оглядки.
Как горестно, как сладко —
Крутыми улочками Кушвы
Спускаюсь к сонному пруду,
Где лодок сумрачные туши
Лежат тюленями на льду.
Багрово пламя от завода.
Железным гулом ночь полна,
И от печей до небосвода
Закрыла звезды пелена.
Но, пробиваясь через дымку,
Мелькнул кометы дальней хвост.
И, как сухую хворостинку,
Переломил его мороз.
И стало странно и печально,
Такая оторопь нашла:
Я столько выдал обещаний,
Я столько задолжал тепла!
У отчего порога
Прижать к пробою
И непривычно вдруг
Как высоко крыльцо!
Какое позднее лето!
Какая мерзкая стынь!
Там, за лесами, Лета
В море уносит синь.
Я не спешу покуда
К этой древней реке.
Все еще верю в чудо —
Давняя блажь в дураке.
Насторожившись, как сеттер,
К небу вздымаю взор.
Чу — и шарахнется ветер!
Чу — и начнется разор!
Кто меня обнадежит?
Кто пожалеет разок?
Это зануда дождик
Наяривает в рожок.
Сколько разного в сердце
С годами по праву поместится —
И дорог, и судеб,
И оборванных снов, и любви!
В небесах надо мной —
Ятаган азиатского месяца,
Под ногами — иголки
Опавшей до срока хвои.
Кто мы в этом безбрежном,
Затерянном в космосе мире?
Что от нас бытию?
Пишем жизнь, торопясь, набело.
Но порой даже в комнате нашей,
Что три на четыре,
Нам, как в космосе, пусто,
И холодно, и тяжело.
Снег сырой залепил афишу.
Что написано — не прочесть.
Сирый мир, который я вижу,
Тем уж радует, что он есть.
Побелел мой дом от порога
До потрескавшихся стропил.
Я давно не гожусь в пророки.
Да и то, что знал, позабыл.
Пил из чаши, но всю не выпил,
Делал ставку на долгий век.
Отчего он так рано выпал,
Неожиданный этот снег?
Что сулит? Неужели стужу?
Ни афишу, ни жизнь не прочесть.
Утешаю озябшую душу —
Драгоценна каждая весть.
Начать тебя с начала
С каждым беглым днем
Еще одна молитва отзвучала.
Что мне было в нем?
Не рву с груди постромки,
Благодарю, что выжил и живу.
Что ушла в потемки.
Но всех причастных
К моему родству.
Еще друзей благодарю и даже
Того, кому я горла поперек.
Всех тех, кто ощутил
Однажды в установленный
Что ж, тому причину
Раскроет наступающая мгла.
Да, было, вместо солнца
Вот подлый случай!
Ну а жизнь прошла.
Забываются лица, фамилии, фразы.
Разжижаясь, подробности сходят на нет.
Остается лишь данность, и чувство маразма
Вызревает под спудом отпущенных лет.
Забывается все, время неумолимо.
На скрижалях истории — только отжимки веков.
Остальное уносит холодным теченьем Гольфстрима
В мир, где нету уставов, правительств, оков.
