Стихи Про Портрет — подборка стихотворений

Стихи Про Портрет — подборка стихотворений

Стихи Про Портрет — подборка стихотворений
0
09 мая 2021

Маме сделали портрет.
Он красивый спору нет!
Только выполнен не ярко:
Не цветной. вот это жалко!

Я решил портрет подправить
И ошибку в нём исправить.
Слышал я, рисуют маслом,
Что картины те прекрасны.

Надо масло мне достать!
Где? На кухне поискать!
Может быть в маслёнке есть?
Но мы любим его есть.

Аа . вон там в бутылке масло
Из подсолнухов — прекрасно!
Станет сказочным портрет!
Это будет мой секрет!

В блюдце масло наливаю,
Ярких красок добавляю.
Вот где кроется причина!
Сейчас получится картина!!

Сижу и рисую портрет.
Размышляя, как можно словами
Описать твоих глаз карий цвет,
Что видется мне ночами.

Он будто осенняя пора
Покорял столь черствые сердца.
Он будто в пустыне вода,
От которой стал зависим я.

Хочу подарить тебе портрет
Тот, что рисует поэт,
Пытаясь, словно художник,
Нарисовать твоей улыбки свет.

Провожу, словно кистью,
Своим пером я по листу,
И понимаю, что не смогу
Передать всю красоту твою.

На стенке дедушкин портрет.
Дед уже умер. Его нет,
Но он всё время, как живой,
Следит внимательно за мной.

Иду я медленно к стене,-
И взгляд его ловлю на мне.
Бегу скорее я назад,-
Опять я деда вижу взгляд.

Он целый день за мной следит,
Хоть ничего не говорит.
За шкаф ушёл я от него,-
Дед меня видит всё равно.

Тут папа тайну мне сказал:
Волшебник деда рисовал.
Под плед залез и вижу сны,
А он всё смотрит со стены.

Гляжу я молча на портрет:
А может быть, волшебник — дед?

Нарисуй мой портрет, художник,
Я сегодня немного не та,
Вот и зеркало в своем отражении
Обмануло меня с утра.

А коль с зеркалом мы не поладили,
Буду я на портрет свой смотреть,
И с улыбкой взирать на безвременье,
На статичность профиля в нем.

Нарисуй, чтоб весна в глазах заиграла,
Чтобы бровь дугой-радугой в нем,
Чтобы волосы ручьем разметались,
По плечам как летним лугам.

Чтоб взирая с портрета на все окружающее,
Глаз не дрогнул, морщин не прибавилось.
Пусть осенней прохладой эмоций убавится,
А метель наметет белоснежный наряд.

Изящная утонченность
И белизна лица,
В глазах неземная томность,
Словно два озерца!

Пунцовый мазок помады —
Как портретиста штрих.
Сраженный этим «фасадом»,
Кто-то, смутясь, затих.

Черная шляпка с вуалью —
Тенью до гладких скул.
Борется шарм с печалью,
Гонит долой тоску.

Платье пошито по моде —
Выстрадал кутюрье.
Всё на «отлично», вроде,
Да холодно на дворе.

Белая кожа замерзла —
Нету рядом тепла.
Стынет в тиши промозглой,
Сгорев изнутри дотла.

Спустилась ночь, не нужно грима, масок,
Последней лампы выключаю свет,
Своей любовью, без холста и красок,
Я мысленно рисую твой портрет.

Одним мазком уста пишу сначала,
Они пылают, сладостно маня,
И Мона Лиза улыбаться всем устала,
В единый миг поблекши для меня.

Изгиб изображая нежных линий,
За чувством сокровенности спеша,
Цвета мешаю жёлтый, красный, синий,
Над дивною палитрой чуть дыша.

Невинно сдвинутые чувственные ноги
Рука выводит, опускаясь вниз,
За счастье быть с тобой спасибо, боги,
Пусть даже, если это ваш каприз.

Невидимою кистью движусь к цели,
Прописывая трепетную грудь,
Стыдливую греховность Ботичелли
Венеры эталоном позабудь.

Твоим чудесным светом озарённый,
Пейзаж волшебный видится вдали,
Фантазии полётом вдохновлённый,
Сошёл с полотен гения Дали.

Пора ночная слишком быстротечна,
И буйством красок полыхнул рассвет,
Но облик твой со мною будет вечно,
Я мысленно нарисовал портрет.

— Эй, мне б поесть! Портреты за обед!
И. тишина. И все отводят взгляды.
Он — оборванец. Там талантов нет, —
Неслышный шёпот — И оно нам надо.

Да, он оборван. Третий день небрит.
Он втоптан в грязь. Буквально и не только.
Промок, продрог. Согреться бы. Знобит.
В углу тапёр наяривает польку.

Кафе бурлит. Всегда бурлив Париж.
Лишь фонари как гаснут — засыпает.
— Портрет! Обед. — в неловкости стоишь.
И жаль ему, что от стыда не тает.

Но льдины — там, в груди у буржуа.
А кто не сыт — тому не до ухмылок.
— Портрет! Портрет. — ты комкаешь слова.
Ты болен, голоден, твой взгляд давно не пылок.

Герой-любовник! Знатный средь повес!
Был этим славен, да куда всё делось.
Рука дрожит, а ум попутал бес.
Когда пилось, тогда уже не елось.

В углу сидел простуженный моряк.
Окинул взглядом сгорбленность фигуры.
Нет, он не мот. И даже не простак.
— Художник! Эй! Пиши меня с натуры!

Он сел напротив. То ли шаток стул.
Или от голода его слегка шатает.
А за спиной — презренья полный гул —
Завсегдатай в нём попрошайку знает.

Он жадно ел. Ещё жаднее пил.
Он согревался вожделенной влагой.
На дне стакана столько утопил.
Ты б мог воспеть свои пороки сагой.

— И весь портрет. Оставь себе, шутник.
Как собутыльник ты силён, однако!
Опять унижен. Он привык, не сник.
В кафе у бара назревала драка.

— Идти бы нам. Не ноют кулаки.
Тебе, богема, тоже то не надо.
Кулак разбитый носят моряки.
А ваши руки — хлеб ваш и награда.

Он усмехнулся. Он любил шутить.
Особенно — топя озноб в стакане.
— Прощай, богема! Будем дальше плыть!
А как фамилия, художник. — Модильяни.

Есть у нас традиция вешать в рабочих кабинетах лик того, кому надо кланяться при встрече… Может именно поэтому у чиновников висят портреты « вождя», а у врачей — иконы.

К цитате Цыганки #523195.

покой совсем не для меня
и, если честно —
милей мне всполохи огня,
так интересней.

я, как беспечный мотылёк,
лечу на вспышку,
на перекрёсток всех дорог
без передышки.

я видел много городов,
полей и весей,
был к целомудрию готов
и был повесой.
… показать весь текст …

У меня умер друг. И я вспомнила стих:

Когда человек умирает,
Изменяются его портреты.
По-другому глаза глядят, и губы
Улыбаются другой улыбкой.
Я заметила это, вернувшись
С похорон одного поэта.
И с тех пор проверяла часто,
И моя догадка подтвердилась.

Не обращай внимания на то, что окружающие говорят о тебе.
Никогда и никому не позволяй подрисовывать к личному
портрету лишние фрагменты.

Содержание

Эпиграф

Всех современников портреты
Стирает время в силуэты.

Портрет любви мы пишем воображением…

ПОРТРЕТ

В писательском доме, в подвале,
Включив ослепительный свет,
Фотограф сказал мне: «Едва ли
Получится славный портрет.

Вас гложут дела и заботы,
У вас в волосах седина,
Учтите, для броского фото
Вы слишком грустна и бледна.

Чтоб вы получились как надо,
Красавица жгучих кровей,
Причёска нужна и помада,
И платье чуть-чуть поновей…»
… показать весь текст …

ЮНОСТЬ МОЯ

Юность моя! Это ты ли промчалась по улице?
Скрылась из глаз сероглазая девочка-умница,
Быстрая, шустрая, свежая, гибкая, стройная…
Той комсомолки, неужто, сегодня достойна я?

Новый портрет нарисован штрихами и точками.
Даже описывать сложно, не знаю, да толку ли.
Что от тебя, моя юность, осталось нетронутым, —
Это ночные шальные полёты над городом.

Что-то в груди защемит от восторга внезапного:
Книги, картины, кино, размышления за полночь.
Вот интернет ещё… Юность, его ты не видела,
Може…
… показать весь текст …

Портрет

Нарисую ваш портрет по памяти,
Карих глаз прищур сосредоточенный,
Родинок плеяду таких маленьких
На плечах и профиль ваш отточенный.
Лист к мольберту кнопкой приколоченный,
А душа — мечтами к бывшей нежности.
На рисунке только образ внешности,
А в стихотворениях все прочее…
Мне бы передать все чувства разные
Яркими, причудливыми красками,
Но дрожит в руках моих завязанных
Карандаш и все штрихи напрасные.
Нарисую ваш портрет по памяти,
Веруя воспоминаниям на слово,
… показать весь текст …

Портрет

Мне захотелось тоже рисовать портрет.
Весёлые нашла я краски, и получше кисти…
Пыталась, мучилась, старалась…
И прочитала много умных мыслей
По теме. Но лицо не получалось.
А получилась только капелька-слеза…
Чиста… как родниковая вода прозрачна…
Но уж такая горечь из неё сочилась…
Да.думала, — забылось, что случилось.
Но нет… и жизнь по прежнему невзрачна.
А в памяти… а в памяти любимые глаза…
И только в них пока могу я видеть свет…

Вышитый портрет

Тонула в тебе я без шанса выжить,
В портрете твоем нашивала те нити,
Каких сроду не было там, но так мне хотелось,
Чтоб краше портрет был, чтоб ярче гляделось!

Чтоб красная нить оттеняла бы грани,
А бисерный блеск, чтоб скрывал все изъяны.
Портрет удался, вызвав зависть подружек,
Но нитки все вылезли после пары утюжек.

Мне сердце сказало — «Не шей, чего нету!»,
«Ты видишь, не идут эти нитки к портрету!»
Чтоб шедевр получился измени образец,
А этой работе положи ты конец!

Натюрморт в миноре.

Скучал на столике портрет,
Зевала пачка сигарет,
Старели новости газет,
И не по вазе сох букет…

© Copyright: Лиля Гафт, 2020 Свидетельство о публикации №120030600891

Я рисую тебя неумело, нечёткостью линий —
Непослушные пальцы отвыкли держать карандаш…
Упускаю детали — виски покрывающий иней,
Две суровых морщинки у губ и улыбку-мираж.
Мне бы пару уроков… А может быть, лучше не надо.
Я совсем не художник, а то, что стихами — не в счёт.
Мой Т М затушует печаль бирюзового взгляда,
До немого вопроса «когда?» и на стол упадёт…
Я рисунок порву, хоть себе обещала не злиться,
И покатятся слёзы — так жалко мне этот эскиз…
А обрывки вспорхнут из окна, словно белые птицы,
Полетают немного, и снегом опустятся вниз.
… показать весь текст …

Безымянный портрет неизвестного автора

Безымянный портрет неизвестного автора
Мама хранит уж почти сорок лет,
С кисти сошедшая мистификатора,
Юная девочка, солнечный свет.

Кто ты, малышка? Щенка обнимаешь…
Глаза, цвета неба, мне в душу глядят,
Тайной окутана, ты и не знаешь,
Как мне стал дорог твой скромный наряд.

Века ушедшего память извечную,
Бережно мама в комоде хранит,
С трепетным чувством, любовью сердечною…
Манит меня, тот портрет, как магнит.
… показать весь текст …

Говорят, что юная душою,
говорят, что чувством молода.
Что люблю, бесстрашия не скроя,
и опять, и снова, и всегда.
Говорят, что чудом воскресима
я из пекла отгоревших дней.
Что звездой неведомой хранима
и живу в ладу сердечном с ней.
Говорят, где ж сил беру без края
к возрожденью в праздник бытия.
Говорят, но я, наверно, знаю —
светят звёзды, но не отгорят.

Бессмертная душа рисует жизнью бренной свой портрет…

Вслед Николаю Гольбрайху, спасибо!

ПОРТРЕТ

Любите живопись, поэты!
Лишь ей, единственной, дано
Души изменчивой приметы
Переносить на полотно.

Ты помнишь, как из тьмы былого,
Едва закутана в атлас,
С портрета Рокотова снова
Смотрела Струйская на нас?

Ее глаза — как два тумана,
Полуулыбка, полуплач,
Ее глаза — как два обмана,
Покрытых мглою неудач.
… показать весь текст …

НА ПАМЯТЬ

Повешу я тебя на гвоздь,
Что вбил я над подушкой.
Пусть тебя видит каждый гость,
Какая есть подружка.

Тебя накрою под стекло
На письменном столе.
Вот, еще в голову взбрело:
Тебя повесить в санузле!

Отксерю я тебя так много,
Сложу тебя я в портмоне.
И на рабочий стол в итоге
На фон поставлю в память мне.
… показать весь текст …

ПОРТРЕТ

Ранним утром Белка бежала по лесу. Пробегая мимо поляны Дамиане, она услышала громкие разговоры. Так дел особо спешных не предвиделось, Белка, естественно, завернула полюбопытствовать.
— А что случилось? — спросила Белка у Kshusik, стоявшей ближе всех.
— Да вот Дами нам свои новые стихи читает про прощание с далеким городом и о возвращении туда… Белочка, ты посмотри, какой у нее взгляд… Строгий и вопрошающий, прямо таки Родина-мать. Вот бы картину написать, представляешь, наша Дами в образе Ро…
… показать весь текст …

Любое произведение человека — книга, симфония, картина, архитектурный памятник или что-либо другое — всегда является его портретом.

Комментировать
0
Комментариев нет, будьте первым кто его оставит

;) :| :x :twisted: :sad: :roll: :oops: :o :mrgreen: :idea: :evil: :cry: :cool: :arrow: :P :D :???: :?: :-) :!: 8O

Это интересно

Стихотворение Мцыри Читать Стихи
0 комментариев

Стих О Такси Стихи
0 комментариев
Adblock
detector