"ОТКУДА? КАК?"
Пересохла до дна река,
и ослеп на горе маяк,
но не найден ответ пока
на вопросы: "Откуда? Как?"
Остановятся облака,
и травой зарастёт овраг,
онемеет с мечом рука,
и раскается лютый враг.
Заржавеет и мой пятак,
потемнеет моя строка,
только тайну: "Откуда? Как?"
не дано нам постичь пока.
Вновь водою полна река,
прозревает слепой маяк,
оживает с мечом рука,
и не дремлет коварный враг.
Золотым станет мой пятак,
и серебряною строка,
и на травы в ночной овраг
спать опустятся облака.
Только я не могу пока
ни уснуть, ни рассеять мрак,
мне мерцает через века
свет надежды: "Откуда? Как?"
"КОГДА?"
Млечный путь серебрит моря,
и на суше не лебеда,
вроде, ясно, что не вчера,
но никто не знает, когда.
На вопрос: «Быть или не быть. “
(чуть туманилась гор гряда)
рек Он: „Ждать – это значит жить“,
только ждать не сказал когда.
Душу вывернет трубный глас,
в кровь окрасятся облака,
в неизменный и точный час
всё изменится… Но когда.
Поплывет из-под ног земля,
всплачут веси и города,
но напрасно, никак нельзя
время вспять повернуть. Когда.
Ну, а кто затушит свечу,
чтоб без проку и без вреда
осторожно сыграть вничью,
будет вечно вопить: “Когда. “
Как ни длинен галактик бег,
есть заветные берега,
где день длится, как целый век,
и нет бездны того „Когда. “
Но допрежь мечом и огнем,
кому слава, кому беда –
всё вспомянется в том одном,
позабытом людьми „Когда. “
Млечный путь серебрит виски,
взгляд туманится, а рука
крестит вербные лепестки
будто пишет вопрос: „Когда. “
"ДА"
Если даже в реке вода
холодна, и ветер не стих,
говорите любимым «да»
и пишите стихи для них.
Старомодно не колесо,
нет движенья в смысле «назад»,
только в близком взоре лицо
обретает собственный взгляд.
Даже если вы дровосек
или ходите напрямик,
превратите минуту в век,
а века в бесконечный миг.
Потому что живём сейчас,
не бывает времени впрок,
вот как раз в этот самый раз
все желанья у ваших ног.
В этот раз, в этот самый миг
звёзды россыпью и листва,
опалённый восторгом крик
и евангельские слова.
Если даже вы крокодил
или рогом роете земь,
всё равно вы кому-то мил
и милей, чем агент «07».
Не банальность багряный лист,
это отблеск того огня,
что когда-то был в тело влит,
нас от гибели бороня.
Чародей вы или злодей,
по стеклу смогли босиком,
но нельзя всегда от людей
в никуда, хоть и кувырком.
Это вовсе не ерунда,
не какие-то пустяки,
говорите любимым: «Да»,
неподвластное злу стихий.
"НЕТ"
Если станет вдруг вам не мил
этот грешный и пошлый свет,
всё равно говорите: «Нет»
из последних, быть может, сил.
Вот подсолнух, и он был жгуч,
ни к чему отчаянья крик:
по причине тягучих туч
золотой головой поник.
Только он терпелив и мудр,
его памяти суть видней:
много было и добрых утр,
и немало солнечных дней.
Надоумил кто сей росток,
когда был он совсем мальцом,
поворачиваться лицом
в час предутренний на восток?
Потому, как настанет тьма,
и весь мир вновь охватит бред,
знает он – навек не туман,
а высокий небесный свет.
Потому и в расцвете лет,
и в осеннюю грусть седин
берегите ответ один,
говорите коротко: «Нет».
Если стало невмоготу
и земля плывёт из-под ног,
подступившую тошноту,
немоту одолеет слог.
Вам поможет простое «нет»,
вы разрушите злой пасьянс,
и доселе незримый свет
озарит, охраняя, вас.
А подсолнух стоит живой,
в нём не только солнечный свет,
золотой своей головой
он кивает и шепчет: «Нет».
"КУДА?"
Там, где танец света и тени,
там, где счастье и где беда,
предваряет момент паденья
или взлёта вопрос: «Куда. »
Поводырь или просто спутник,
крыльев взмах или шёлк узды,
звон мечей или жалость лютни,
или в жажду глоток воды.
Как вселенский пролог движенья,
как томленье звёздной глуши,
неизбежнен вопрос мгновенья,
постоянный голос души.
В высь залётную или глуби
гад морских, или топь болот
караульный пространств и судеб,
pro i contra у всех ворот.
У калиток, замков и ставен,
у летящих стрел автострад
не пропустит и не оставит
никого внимательный взгляд.
Не судья и не разводящий,
кем придуманный и когда,
неразгаданный, настоящий,
неизменный в веках: «Куда. »
Что похуже, а что получше,
где ждёт счастье, а где беда,
этот самый вопрос-попутчик
не подскажет вам никогда.
Лучше раньше, а можно позже,
но желательно до Суда,
чтобы всё же нашлась дорожка,
и важнее всего: «Куда. »
"ПОЧЕМУ?"
Кроют небо сплошные тучи,
погружается мир во тьму,
только молнии свет колючий
чертит вечное: «Почему?»
По пути или так случайно
забредёшь от тоски в корчму,
но и там тебя повстречает
захмелевшее «Почему?»
Папы с мамами приустали,
надоевшему «Почему?»
отвечают универсально
однозначным: «По кочану!»
Не в капусте и не на грядке,
закатись хоть на каланчу,
притаилось в школьной тетрадке,
неприкаянное «Почему?»
И в ошейнике в час заката,
не поняв, что стеречь ему,
как щенок, скулит виновато
невиновное «Почему?»
Нет замка, бесполезен ключик,
нет дверей, и замок к чему,
бесприютный ты мой, попутчик,
длинноносое «Почему?»
На ребро или шустрой пешкой,
не перечу, как лечь ему,
нет на свете крепче орешка,
чем прескверное «Почему?»
Ведь за первым словом, за делом,
прозвучало впритык во тьму
неожиданно и несмело
удивлённое «Почему. »
Яркий свет святого завета
рассекает молнией тьму…
Почему, почему нет ответа
на отчаянное: «Почему. »
"ГДЕ?"
Там, где небо колышет зори
или спят корабли на дне,
вне контекста земных историй
непрестанно слышится «Где?»
Сапоги-скороходы впору,
вещий конь в золотой узде,
вечный путь за Кудыкину гору
с непременным вопросом «Где?»
Бьют копыта, стучат колёса,
рвётся в выси пламя ракет,
только в этом безумном кроссе
победителей что-то нет.
Может, это всего лишь эхо
или тень остывшей звезды,
но к чему пустая потеха
и зачем на земле цветы?
Было б лучше всем повсеместно
и попроще, когда б — «нигде»,
но ведь это же всем известно,
где-то есть, но не знаем: «Где?»
Потому и на этом свете
славной рифмой на это «Где?»,
матерясь, отвечают дети
подростковым баском: «Везде!»
Вот и тешимся спозаранку
той подковой, что на гвозде,
нам сулящей удач вязанку
или клад в слепой борозде.
Или гроб из прогнивших досок,
рангом выше – гранитный столп,
или слов золотое просо,
обсыпающих медный лоб.
Светлый круг от настольной лампы,
а за кругом и тень длинней.
Так и тянутся чьи-то лапы,
к горлозвонкому слогу "Где?".
ПРЕСТИЖ
Будет долог иль краток наш век,
тишины будет больше иль грома,
где прервётся стремительный бег,
на чужбине, а лучше бы дома,
за тобой кто в последней дороге
поплетётся трудить свои ноги.
Всё отпущено каждому свыше,
и неважно, кто громче, кто тише,
всё одно: и в Москве, и в Париже
мы наложенный тянем оброк,
платим жизнью за золото строк,
нет на свете дороже престижа.
Стихи на тему «Вопросы»
Что такое любовь? Что такое дружба?
Почему ты такая?Кто я для тебя?
Я не знаю что такое любовь, но почему то люблю..
Я не знаю что такое дружба, но друзья у меня есть
Я такая, потому что полюбила!!
Кто я для тебя?! Спроси у себя.
- 68
- 7
- Сборники
- Поделиться
Ты слышал, как дышит земля?
Как плачет и радуется небо?
Как течет из-под камня вода?
И рождение жизни с рассветом?
Ты пробовал жить не спеша?
Не в долг пред Богом мы ходим!
И полной грудью дышать,
Даже когда нас изводят?
Поверить что жизнь хороша?
Что нет печали и боли?
Услышать смех малыша?
И не тратить время на споры?
Ты слышал, шепот ветров,
Играющих в кронах деревьев?
А может, простим всех врагов?
Не будем влачить это бремя?
Где так много пустых голов,
Так хочется в лучшее верить.
Где каждый будет готов,
Остановиться хотя бы на время.
- 1
- Сборники
- Поделиться
Почему нам отмерено жизни чудовищно мало,
И за что мы умеем её так легко не ценить,-
Проживаем чужую любовь по пустым сериалам
И теряем под яркой звездой путеводную нить?
Почему нам не стоит пожить за тепло поцелуя
И полцарстсва отдать за один только ласковый взгляд?
Почему мы не плачем, от горькой потери тоскуя,
И зачем, забегая вперёд, не посмотрим назад?
И зачем мы не видим весной перелётную птицу,
Почему нам не нужен её долгожданный прилёт?
Почему мы не смотрим в глаза перед тем, как проститься?
Почему мы не верим тому, кто нас преданно ждёт?
Почему не читаем стихи нашим самым любимым?
Пусть чужие стихи, но пускай со слезой на щеке.
Почему от себя убегаем, собою гонимы,
Оставляя свой след неглубокий на зыбком песке?
Для чего признаёмся в любви так нелепо — украдкой
И зачем так боимся касания нежной руки?
Почему нам бывает порой так немыслимо гадко
За бездушность и холод красивой и ровной строки?
Отчего упиваемся болью потерь и ошибок
И меняем на пышные фразы святые слова?
Отчего мы не чувствуем света красивых улыбок,
И зачем нам рассвет и закат, и земля, и трава?
Почему нарезаем судьбу на прозрачные дольки,
Хоть заранее знаем — от этой судьбы не уйти.
.
Мы живём вековое мгновенье. мгновенье, и только,
И в мгновенье теряем себя на коротком пути.
